Пройдя метров 100, мы видим как полицейские затаскивают в машину молодую парочку, видимо прогуливающихся без удостоверений личности. На другой стороне улицы в позе "руки за голову - ноги раздвинуты", прижавшись к стене стоит дед - его тщательно обыскивают полицейские. Дед сомнительный - борода и лысина наводят подозрения на его причастность к исламским радикалам, оотопыренные карманы - на мысль о наличии в них тротила. Дед не сопротивляется.
Мы сворачиваем на менее шумную улицу. Но покоя нет и здесь - повсюду какая-то странная тревожная возня, слышны вскрики и всхлипывания. Из зарослей парка выходит полицеский и вытирает окровавленную дубинку клочком бумаги. О, ужас - мы узнаем свою листовку. Бежать. Скрыться в многоэтажках. Раствориться в городе. Сбрасываем балахоны и маски. Забрасываем оставшиеся листовки кому-то в почтовый ящик и "делаем ноги".
Во время бегства натыкаемся на пьяных полицейских, волочащих по земле куски чего-то, как нам кажется, еще живого. Нас охватывает ужас. Пьянящий. Булькающий в горле. Мы еще раз краем глаза видим как снуют в поисках добычи туда-сюда "черные воронки", как происходит тотальная проверка документов, как опять кого-то волокут, избивают, заставляют подписывать непонятные бумаги.
Мы в сквоте. Живые. Мы избежали проверки.